21 julio 2008

Invierno


"Rain, Steam, Speed" W. Turner
.
"Dios está ausente
las hojas muertas se amontonan,
todo está desierto"
Bashô
.
El espacio - tiempo no es continuo. Está lleno de fisuras que dejan entrar y salir cosas. El invierno es una gran fisura en medio del año (en medio de la existencia), un quiebre temporal. Las cosas se quedan suspendidas, otras desaparecen de repente tragadas, algunas mueren ante nuestros ojos en un largo ralentizado. De la fisura espacio - temporal - invernal salen fantasmas, hordas de espectros macilentos y húmedos que levitan entre los árboles despellejados y las veredas abombadas.


La falta de luz, la constante noche, el frío y la lluvia. Entre los nubarrones sale una pisca de sol, pero no sirve. La cofradía patética del invierno.


Carlos Pezoa Véliz escribió el poema perfecto del invierno, que aglutina, al modo de los haikus, un instante, un minuto, una inconmesurable tristeza.



Tarde en el hospital

Sobre el campo el agua mustia
cae fina, grácil, leve;
con el agua cae angustia:
llueve

Y pues solo en amplia pieza,
yazgo en cama, yazgo enfermo,
para espantar la tristeza,
duermo.

Pero el agua ha lloriqueado
junto a mí, cansada, leve;
despierto sobresaltado:
llueve

Entonces, muerto de angustia
ante el panorama inmenso,
mientras cae el agua mustia,
pienso.


1 comentario:

  1. A veces sucede que el marchitarse en silencio no entristece a nadie, también, hacemos pausa, que dura lo que tiene que durar, a veces todos los inviernos que hagan falta, a veces el eterno crepitar de la hojara que espera por su pisada de lobo acechando tarde o temprano.

    Saludos

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